打颤，却没人敢挪动半步——他们的目光，都死死锁在远处天际线上那道不断逼近的黑色狼烟上。
守将周武站在城楼最高处，一身厚重的明光铠上结着薄薄的冰碴，他紧握着冰冷的城垛，指节因为用力而泛出青白色。
城垛是用大块青石砌成的，历经百年风雨，表面早已被磨得光滑，此刻却像是带着刺骨的寒意，顺着他的手掌钻进骨髓里。
他今年已过五十，鬓角早已染霜，年轻时也曾在沙场上斩将夺旗，可此刻望着那道越来越浓的狼烟，他的脸色比脚下的积雪还要惨白几分。
“将军，风太大了，您还是回城楼里避一避吧？”
身边的亲兵低声劝道。
这亲兵叫陈三，跟着周武已有十年，从江南水乡一路随他来到北疆，见证过他无数次领兵退敌的英勇，却从未见过他这般失魂落魄的模样。
周武缓缓摇头，声音沙哑得像是被砂纸磨过：“避？
这狼烟都快烧到眼前了，我能避到哪里去？”
他顿了顿，目光扫过城下连绵的军营，那些帐篷上都积着厚厚的雪，像是一个个臃肿的白色坟包，“你去看看，城墙上的滚石和擂木还够不够？
守城的弓弩手，每人手里的箭支有没有备足？”