一般的寂静。
所有文臣武将都把头埋得更低了，恨不得在地上找条缝钻进去，生怕下一个被拖出去的就是自己。
朱元璋孤零零地站在城垛前。
风再次卷起，吹动他明黄色的龙袍，猎猎作响。
他像一尊被风化了千年的石像，一动不动。
只有那双紧紧攥住城墙边缘，指节已经发白的手，暴露了他内心的惊涛骇浪。
张显最后的诅咒，如同魔音贯耳，在他脑海中反复回响。
“还有谁能为你所用……”
“孤家寡人……”
他缓缓地扫视身后。
那些他曾经倚重的文臣，那些他一手提拔的武将，此刻，全都成了低着头的鹌鹑，噤若寒蝉。
没有人敢与他对视。
在他的目光所及之处，只有恐惧，和疏离。
这一刻，他不是那个威加海内、君临天下的大明太祖皇帝。
他只是一个被儿子兵临城下，被臣子当面唾骂，被所有人畏惧和抛弃的，可怜的老人。
一个真正的，孤家寡人。
城下。
擂鼓，进军！
咚！
咚！
咚！
那声音，仿佛不是敲在战鼓上，而是敲在朱元璋那颗早已千疮百孔的心上，沉重，而又致命。