衡，在这小小的木台上激烈碰撞，却都指向同一个迫在眉睫的危机。
皇帝自身的安危，以及随之可能引发的全军崩溃。
赵匡胤一直沉默地听着，脸上的肌肉在阴影中微微抽动。
他的目光再次投向台下。
硝烟与尘土的缝隙中，他已经能看清最近处那些唐军重甲步兵狰狞的面甲，能看见他们手中长槊上淋漓的暗红色，能听见他们破开宋军最后一道单薄盾墙时，那令人牙酸的撕裂声。
几名宋军军校和将领，带着亲兵，死守在几处关键营垒缺口，吼声嘶哑，
刀卷刃了就用枪，枪折了就扑上去肉搏，用身体迟滞着黑色的浪潮。正是这几处微小的、顽强的抵抗节点，像几颗钉子，勉强维持着战线没有彻底碎裂。
但也只是勉强。
崩溃，似乎只在下一个呼吸之间。
他又抬眼，望向战场另一端。那面“唐”字大纛，依旧矗立在玄甲卫的层层簇拥中，在夕阳下像一团燃烧的黑色火焰，稳定得令人心寒。
大纛之下，那个身影似乎举起了什么，放在眼前，朝这边望来。
李从嘉放下了手中的黄铜千里镜，冰冷的金属镜筒边缘，似乎还残留着一丝战场硝烟的气息。
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