的雨巷已经有了模样：青石板上积着雨，屋檐下挂着灯笼，门扉半掩，像等着人回来；陈迹的雪原也有了轮廓：枯树站在雪地里，远处的山透着淡蓝，天空留着片空白，像等着云来。
陈迹放下画笔，走到周苓身边，看着她的雨巷，轻声说：“等联结的时候，我让雪原的风，把你雨巷的灯笼吹得晃一下，好不好？”周苓抬头看他，灯光落在他的眼底，像盛着星星：“那我让雨巷的水流进你雪原的沟里，冻成冰，像条亮晶晶的带，好不好？”
他笑着点头，伸手帮她拂去落在画纸上的一缕头发——发丝上沾着点干桂花的香，落在雨巷的灯笼旁，像又添了点光。两人并肩站在画架前，看着两张宣纸上的风景，一张柔，一张劲，却像早就等着对方，等着某天笔触交融，变成一幅完整的“共生”。
夜深了，画室的灯还亮着，淡蓝的雨巷和赭黑的雪原在灯光下，像两个孤独的世界，却又在彼此的目光里，慢慢靠近。那片干桂花还躺在《同行》的初稿上，淡金色的花瓣映着灯，像在说：有些风景，只有两个人一起画，才完整；有些路，只有两个人一起走，才温暖。